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Der Tag formt das Fleisch und das Fleisch formt den Tag.

Herzog Leto Atreides

Während die Herzogin nicht auf Caladan war, mühte sich eine alte Frau die Stufen zum Rathaus von Cala City empor, wobei sie die Hilfe zweier freundlicher Beobachter zurückwies. Sie brummte die beiden so mürrisch an, dass sie einen weiten Bogen um sie machten. Die Stimmung der versammelten Menschen war bereits unruhig, was zu dem stürmischen Wetter passte. In der vergangenen Stunde hatte es heftig geregnet, die Straßen waren nass, und es tropfte von den Häusern.

Die Alte stieg die steinernen Stufen empor, einen schmerzhaften Schritt nach dem anderen. Ein großer Mann im förmlichen Anzug hielt ihr die Tür auf, und sie ging mit einem gebrummten Dank an ihm vorbei. Alle Zuschauer konnten deutlich sehen, dass der Aufstieg seinen Tribut von ihr gefordert hatte, und dass sie einen Platz brauchte, um sich hinzusetzen, doch in Wirklichkeit verbarg sie ihre Kraft nur. Sie war früh genug eingetroffen, um sich einen Platz am Gang in der ersten Reihe zu sichern, wo die meisten Anwesenden sie sehen würden.

Bislang hatte sie eine ziemlich überzeugende Vorstellung geliefert. Niemand würde vermuten, dass Gaius Helen Mohiam eine Ehrwürdige Mutter der Bene Gesserit war.

Ihre Augen, die scharf wie die eines Vogels waren, nahmen ihre Umgebung auf. Es handelte sich um ein altes Regierungsgebäude mit Freskenmalereien an den Wänden, die die Taten berühmter Atreides-Herzöge zeigten. Auf einem der neueren Gemälde erkannte sie Paulus in seinem Stierkämpfer-Kostüm, wie er einem großen salusanischen Stier gegenüberstand.

Paul Atreides, der rücksichtslose, außer Kontrolle geratene Kwisatz Haderach, war in der politischen Arena selbst zum salusanischen Stier geworden. Er wütete und zerfetzte die imperialen Traditionen. Innerhalb von ein paar Jahren hatte Muad'dib die Bene Gesserit ihrer Macht und ihres Einflusses beraubt, Verachtung über ihnen ausgeschüttet und sie nach Wallach IX zurückgetrieben ... doch sie waren nicht besiegt, sie formierten sich lediglich neu. Mohiam wusste mit jeder Faser ihres Seins, dass die Schwesternschaft Paul beseitigen musste, und hoffte, dass sein Nachfolger leichter zu kontrollieren wäre.

Er ist mein Enkelsohn, dachte sie verbittert. Wie sehr sie sich wünschte, niemals Teil jener Bene-Gesserit-Zuchtreihe gewesen zu sein, die zu einem solchen Monster geführt hatte. Nach dem, was er getan hatte, fand Mohiam ihn sogar noch widerwärtiger als Baron Wladimir Harkonnen, der sie überhaupt erst geschwängert hatte. Jetzt bereute sie es zutiefst, dass sie ihren Enkel nicht getötet hatte, als es ihr noch ohne weiteres möglich gewesen wäre. Es hatte zahlreiche günstige Gelegenheiten gegeben, einschließlich des Moments kurz nach seiner Geburt, als sie den ursprünglichen Piter de Vries getötet und das Kind gerettet hatte.

Das war ein Fehler gewesen.

Doch eine Bene Gesserit war dazu in der Lage, eine breitere historische Perspektive einzunehmen. Fehler ließen sich korrigieren. Und sie war fest entschlossen, genau das jetzt zu tun.

Während sie sich im Rathaus hinsetzte und dabei ihre Beschwerden durch Stöhnen und unruhiges Herumrutschen übertrieb, strömten weitere Stadtbewohner in den Saal. Bürgermeister Horvu trat auf die Bühne, fummelte an irgendetwas auf dem Podium herum und schaute mit einem geschäftigen Brummen auf den Tagesplan. Überall um sie herum stieg der Geräuschpegel zu einem lauten Murmeln an – ein eindeutig wütendes Murmeln über das imperiale Edikt, durch das der Name ihres Planeten geändert worden war.

Geduld. Mohiam verbarg ihr Lächeln.

Sie erinnerte sich an eine andere Gelegenheit, Paul Atreides zu töten, bei der sie es ebenfalls versäumt hatte zu handeln. Als er noch ein Jugendlicher gewesen war, blauäugig und voller Ernst, hatte sie ihm das vergiftete Gom Jabbar an den Hals gehalten und ihn mit der Agonie-Schatulle geprüft. Ein kleiner Stich hätte damals genügt, damit keine der folgenden Schrecken sich ereignet hätten. Hunderte von Milliarden Toten in seinem Namen, vier sterilisierte Planeten und zweifellos weitere, deren Vernichtung bereits geplant wurde, während die gesamte menschliche Zivilisation vom Ansturm des Fanatismus ins Taumeln gebracht würde. Ein einziger kleiner Nadelstich ...

Ein weiterer Fehler. Ein großer.

Sie schwor sich, nicht noch einen zu begehen, obwohl Mohiam bezweifelte, dass sie angesichts der politischen Maschinerie von Pauls Imperium und Religion jemals wieder in seine Nähe gelangen würde. Pauls schmerzhafte Worte am Tag nach seinem Sieg über den Imperator waren ihr nach wie vor in Erinnerung: »Ich halte es für besser, Sie am Leben zu lassen, ohne dass Sie jemals die Gelegenheit haben werden, mich zu berühren oder auch nur den kleinsten Einfluss auf mein Leben zu nehmen.«

Stattdessen würde die Schwesternschaft den Kampf nun auf ein anderes Schlachtfeld tragen müssen, eines, auf dem sie meisterhaft war. Sie würde Einzelbevölkerungen als Waffen verwenden. Und welche Waffe ließe sich besser gegen die Atreides kehren als das Volk von Caladan? Obwohl man ihr explizit untersagt hatte, nach Arrakis zu reisen, war sie still und heimlich hierhergekommen.

Jetzt, verkleidet und unter die Einheimischen gemischt, hatte sie alle nötigen Identifikationspapiere, Kontaktlinsen, um ihre gewürzabhängigen vollständig blauen Augen zu verdecken, Fingerabdruck-Kappen, veränderte Gesichtszüge. Damit konnte sie jeden täuschen. Mohiam hatte befürchtet, dass Lady Jessica oder Gurney Halleck sie vielleicht erkennen würden, aber die Herzogin war im Auftrag ihres Sohnes auf Salusa Secundus, und Graf Halleck weilte auf seinem Landsitz. Umso besser. Niemand sonst auf diesem Planeten würde sie erkennen.

Die Kampagne der Schwesternschaft zur Untergrabung von Paul Muad'dibs Herrschaft würde hier ihren Anfang nehmen. Mohiam würde in den Ameisenhaufen stechen und sehen, was herauskrabbelte. Paul hatte die Menschen von Caladan bereits beleidigt und ihren Respekt verloren. Er hatte ihnen den Rücken zugekehrt und sie mit seiner Anordnung, ihre Welt in »Chisra Sala Muad'dib« umzubenennen, vor den Kopf gestoßen. Was für ein lächerlicher Zungenbrecher. Mohiam hätte sich keine bessere Gelegenheit wünschen können.

Der ortsansässige Bürgermeister rief die Versammlung zur Ordnung und trat auf spindeldürren Beinen vor, die gar nicht geeignet schienen, um seinen Schmerbauch zu halten. Er machte einen onkelhaften und leutseligen Eindruck. »Wir wissen alle, warum wir heute hier sind.« Er ließ den Blick seiner Triefaugen über die Menge wandern. »Wir können unsere Welt nicht von irgendeinem weit entfernten Bürokraten umbenennen lassen. Die Frage ist, was wir dagegen unternehmen.«

Die Menge schrie ihre ungerichtete Empörung hinaus, die Jahre des Unbehagens und der Unzufriedenheit angesichts der Pilgermobs, der umherstolpernden Fremdweltler, des Einbruchs von äußeren Ereignissen, die eigentlich in sicherem Abstand hätten bleiben sollen.

»Caladan ist Caladan!«

»Dies ist unser Planet, unser Volk!«

Horvu rief laut in den Stimmverstärker auf dem Podium. »Also dann, wie wäre es, wenn wir als Kompromiss ›Muad'dibs Caladan‹ vorschlagen?«

»Wie wäre es, wenn wir uns einen neuen Bürgermeister suchen?«, rief eine Frau zur Antwort. Die Menge lachte.

Ein Mann sprach mit besonderem Nachdruck. »Wüstenfanatiker haben nicht über unser tägliches Leben zu entscheiden. Was wissen solche schlampigen, verdreckten Leute schon über das Meer und die Gezeiten, die Fischernte, die Gewitterwolken und Stürme? Ha, sie haben noch nie in ihrem Leben Regen gesehen! Was wissen sie von unseren Bedürfnissen? Ein Fremen würde keine Woche lang auf hoher See überleben!«

»Wir haben mit Muad'dibs Imperium nichts am Hut«, sagte ein anderer Mann. »Ich kenne diesen ›Muad'dib‹ nicht – ich kenne nur Paul Atreides, der unser Herzog sein sollte.«

»Lasst uns unsere Armee mobilisieren und gegen sie kämpfen!«, schrie eine Frau mit schriller Stimme.

Mohiam verfolgte den Wortwechsel mit größtem Interesse, aber die letzte Bemerkung war so absurd, dass einige der Rufe erstarben. Der Bürgermeister schüttelte mit trauriger Miene den Kopf. »Nein, nichts Derartiges. Wir können uns Muad'dibs riesiger Streitmacht nicht entgegenstellen – das wisst ihr alle.«

»Dann kämpft nicht gegen sie.« Mohiam richtete sich mühsam auf und wandte sich dem Publikum zu. »Wir wollen keinen Krieg. Wir wollen in Ruhe gelassen werden. Wie viele von euch bereits sagten, ist Caladan kein Teil dieses endlosen, blutigen Djihads, und wir sollten unsere Unabhängigkeit erklären. Unser rechtmäßiger Herzog ist Paul Atreides, nicht dieser Mann, der sich einen fremden Namen gegeben hat. Caladan ist nicht Teil dieses Kampfes. Wir wollten niemals etwas damit zu tun haben. Wir haben diese irrsinnigen Pilger niemals eingeladen, die wie die Heuschrecken über unsere Städte herfallen. Wir wollen nur, dass alles wieder so ist wie früher.«

Mohiam hörte Gesprächsfetzen um sich herum. »Unabhängigkeit ... Unabhängigkeit! Wäre das nicht wundervoll?«

Unabhängigkeit. Das Wort war wie eine frische Meeresbrise, die durch das Rathaus wehte. Die Menschen konnten sich in ihrer Blauäugigkeit nicht vorstellen, dass es für diese neue Idee notwendig wäre, die Waffen gegen brüllende Fedaykin-Mörder zu erheben.

Der Bürgermeister hob eine knochige Hand, um die Menge zum Schweigen zu bringen. »Wir sind nicht hier, um über einen Aufstand zu diskutieren. Damit will ich nichts zu tun haben.«

»Dann bist du hier falsch«, sagte Mohiam, die sehr zufrieden mit dem Verlauf der Debatte war. »Ich bin alt, und ich habe viel gesehen. Ich war einst Hausbedienstete des Alten Herzogs Paulus, zu einer Zeit, als den Atreides Ehre und Menschenwürde noch etwas bedeuteten. Nach seinem Tod zog ich mich ins Binnenland zurück, wo ich ein ruhiges Leben geführt habe. Viele von euch haben mich im Laufe der Jahre gesehen, aber wahrscheinlich bin ich den meisten nicht aufgefallen.« So setzte sie den Zuhörern eine Idee in den Kopf, über die sie nachdenken würden, um schließlich zu dem Schluss zu gelangen, dass sie diese Alte vielleicht tatsächlich von Zeit zu Zeit in der Stadt gesehen hatten.

»Was ist aus der Ehre der Atreides geworden? Wir wollen nur ein gewisses Maß an Respekt. Genug von dieser Narretei. Entweder wir stellen uns diesen Priestern entgegen, oder wir werden zu ihren Fußabtretern. Verliert nicht das Rückgrat! Wenn Paul Atreides auch nur einen Funken Liebe für Caladan übrig hat – und ich glaube fest daran –, dann wird er den Willen des Volkes sicher akzeptieren. Wir wollen ihm nichts Böses, aber wir müssen unsere Identität erhalten. Für das Volk von Caladan!« Ihr Blick wanderte ein letztes Mal über die Menge. »Oder möchtet ihr lieber bis ans Ende aller Zeiten als das Volk von Chisra Sala Muad'dib bekannt sein?« Sie spuckte den Namen geradezu aus.

Es war Zeit für ihren Abgang. Das Publikum murmelte verhalten und jubelte Mohiam schließlich zu, als sie den Mittelgang entlangschlurfte und durch die Tür auf die Steinstufen und in die feuchte Nachtluft hinaustrat. Sie hatte die Stimme kaum benutzen müssen ...

Als sie davonging, hörte sie, wie Bürgermeister Horvu eine neue Tonart anschlug und den Vorschlag begeistert als einen vernünftigen Kompromiss aufnahm. Ohne etwas von ihrer Manipulation zu ahnen, würde er die Fackel von diesem Punkt an weitertragen, und später einmal würde niemand auch nur in der Lage sein, ihren Namen zu nennen, geschweige denn sie ausfindig machen. Horvu würde das Volk nun in eine immer gefährlichere Richtung lenken. Wenn Jessica von Salusa Secundus zurückkehrte, würde sich bereits eine unkontrollierbare kritische Masse angesammelt haben.

Bürgermeister Horvu und all diese Leute waren lediglich Kanonenfutter in dieser neuen politischen Schlacht, und die Ehrwürdige Mutter Mohiam fühlte sich deshalb nicht schuldig. Das gesamte Imperium war ein einziges großes Schachspiel, und sie hatte den Vorteil, einige der Schlüsselfiguren bewegen zu können, wobei sie niemals den Unterschied zwischen Spielern und Spielfiguren aus den Augen verlor.

Mit schnellen Schritten trat sie in den Nieselregen hinaus, wobei sie keinerlei Anzeichen von Altersschwäche mehr zeigte. Manchmal ist es wirklich anstrengend, menschlich zu sein, dachte sie.